Sr. Sol

2010-12-03T20:10:00.000-08:00

I've looked at life from both sides now

from up and down, and still somehow

it's life's illusions I recall

I really don't know life ar all

Joni Mitchell é simplesmente lindo demais!

domingo

2010-11-28T16:34:00.000-08:00

mais uma vez caio no inevitável do meu ser. olhando estático a mesma parede que venho sujando com minha existência a algum tempo. é nos momentos de domingo que me sinto mais frágil. sofro da depressão de domingo a noite. a solidão jamais combinou com o gosto do cabo de guarda-chuva na boca. sinto a dor de ter me mudado a pouco mais de um ano e ter abandonado o meu cantinho, a pedra na qual sentava para olhar o mar e sentir o vento bater no rosto. era o piegas do meu ser na sua manifestação mais poética. poesia que por sinal esqueço de tempos em tempos. é preciso um domingo a noite para me lembrar dela.

20/11/2010

2010-11-21T08:16:00.000-08:00

“How many roads must a man walk down,

before you call him a man?”

Blowin’ in the wind, Bob Dylan

Pintava um quadro, como quando em seus demorados banhos limpava o peito, pelos e mamilo, com especial carinho. Não percebia o quanto demorava cada pincelada, apenas cortava o pedaço de papelão velho com suas cores inomináveis que sua vontade misturava no velho cinzeiro. Pegaria o isqueiro e acenderia um cigarro não fosse pela última noite. Bebia vodka barata misturada aos restos de sua geladeira, misturas que o agradariam dias atrás, até o fariam rir, mas hoje eram apenas uma forma de colocar mais álcool pra dentro de si e poder dizer no outro dia, num hospital ou casa desconhecida, vodka e soja não fazem bem a um estômago abalado. Perdera seu fogo noite passada. Os fósforos dados pelo espanhol do bar acabaram em sua última tentativa de matar aquela fumaça negra que entrava junto com a de seu cigarro barato. Um borrão. As pinceladas sem sentido se deixaram contaminar pelos pensamentos e uma imagem asquerosa de um pequeno pássaro cruzando o quadro o aterrorizara mais que toda possibilidade de um dia terminar aquele quadro. Cuspe e os dedos foram suficientes para brotar um olho cansado.

Chorava tintas em papelão. Não, bebericava sua própria lágrima. Nunca havia pensado assim correr sem olhar pra trás rindo bêbado incrédulo seco triste leve livre tonto perdido asmático cego homem não fosse a voz e os braços. Até agora não entendera aquele momento, as palavras que não conseguia ouvir, aquele lugar, a doentia insistência para que aquilo tudo acontecesse. Uns choram pela morte de algo e outros olham para o vazio de uma terra sem vida como a procurar num esforço do cristalino um ponto indefinido ao longe onde fixar seus pensamentos vazios e andar perdido. Emergir do sonho com olhares ofuscantes te mirando tornam a magia um pesadelo. O papelão se dobrara ao meio com um excesso de vigor na mão. A mancha se duplicara e o cegava. Sentia muito medo, a vodka o dominava quase por completo. Não fosse o quadro inacabado teria caído ao chão inanimado.

Suava. As pinceladas cada vez mais fortes talvez lhe tomassem sua energia. Parecia esfaquear o ar com golpes de cores sem vida. Segurava forte o isqueiro vazio como quem espera sangrar a mão usando um antigo bonequinho de ferro. Todo esse sentimento tinha vida própria. Pensar na noite passada lhe fazia afrouxar a mão e baixar o pincel e isso o fazia apagar a lembrança de tudo. Pintava com o mesmo olhar que fitara aquela terra, e abria mais e mais os olhos como a temer o inevitável a sua frente. O quadro de papelão estava quase pronto. O último gole foi na verdade o último copo bebido de uma só vez, a última cor era na verdade uma mistura de seu suor e o resto de todas as outras cores no cinzeiro, a última pincelada fora na verdade cinco tiros desferidos na horrenda imagem que surgia no insaciável papelão, o último respiro fora de sangue, o último movimento, a queda pesada até o chão. O quadro pintado era um retrato de si mesmo.

Pegou dinheiro e saiu para comprar fogo e cigarro.

2010-10-16T10:12:00.000-07:00

Ai Gsuis!

lembrei que esse treco existia!

e o que fazer com ele agora?

contar meu sonho...

sonhei que dirigia uma daquelas motos super potentes e imponentes e depois que meu estágio de pesquisa no cinema era na realidade um ateliê de pintura com minhas professoras.

depois de acordar comi brócolis.

2009-03-17T11:52:00.000-07:00

todos me pedem suas coisas, mas nem pensam que também tenho coisas a pedir. todos me contam seus segredos, pedem sigilo, pedem ouvidos, mas nem imaginam que preciso de alguém que me ouça. ter em mim alguém de confiança pode ser bom, mas e eu? também me sinto um lixo as vezes. se sou uma poesia viva sou mattoso, sade, clarice, vinicios, drummond e quintana ao mesmo tempo.

2009-01-05T18:54:00.000-08:00

o amor é uma coisa estranha, porque quando ele pega nos outros, não pega em nós. quando pega em nós, não pega nos outros...

Multiplicidade

2008-11-16T08:51:00.000-08:00

tinha acordado do lado de um belo encanto azul a companhia tão desejada estranhamente soava dominâncias e dissonâncias saídas de uma caixa púrpura a cabeça ainda voava repousada em estranha visão que de um mundo se espera ao nascer o som se expandia dominava como na ânsia de conter todos os sentimentos sentia no quarto um ar de enciclopédia as teclas do piano começaram a se soltar os livros pareciam encolher o mundo se expandia do lado a metamorfose se fez fixamente o olho se fez engolidor do quarto todas as coisas voavam e na expansão do universo as coisas se condensavam os movimentos falhavam e sentia o corpo secar paralisado talvez pudesse conter o vazio com o universo estava agora imóvel o vazio se expandiu todo o infinito se condensou a fusão de tudo era ele a existência era ele o tudo era um livro era ele este livro

2008-09-28T17:16:00.000-07:00

quero tudo.

mas não sei como
lidar com tudo
ao mesmo tempo.

o tudo me engole.

2008-09-13T10:01:00.000-07:00

minha poesia é extremamente biográfica

2008-08-12T12:48:00.000-07:00

Querido diário,
era uma vez...

agora você pode acreditar em mim.

noite à beira-mar

2008-07-28T09:39:00.000-07:00

vinho.
monumento (pé grande)
gaivota e peixes mutantes.
ratazana.
um gole.
eu já me perdi.
carros
ondas.
luzes.
escuridão.
onde estou?
(...)
um gole por sua resposta certa.

tá fazendo frio nesse lugar.
soluço.
uma pedra em meu caminho.
mentira.
água (mar, ou muita água)
depois pedra.

por não existir
você faz falta.
puxe uma pedra (e)
sente ao meu lado.
não.
não!
essa pedra não.
(...)
cigarro.
falta paz.
ela olha pra mim!
voou...
quero seu amor.
quero seu prazer.
onde eu já não caibo mais.

2 perdidos numa noite suja

2008-07-20T18:21:00.000-07:00

Quando eu quis você
Você não me quis
Quando eu fui feliz
Você foi ruim
Quando foi afim
Não soube se dar
Eu estava lá mas você não viu
Tá fazendo frio nesse lugar
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo em mim
Se eu já me perdi
Quando perdi você
Quando eu quis você
Você desprezou
Quando se acabou
Quis voltar atrás
Quando eu fui falar
Minha voz falhou
Tudo se apagou você não me viu
Tá fazendo frio nesse lugar
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo mais
Onde eu já não caibo em mim
Mas se eu já me perdi
Como vou me perder
Se eu já me perdi
Quando perdi você

Mas se eu já te perdi
Como vou me perder
Se eu já me perdi
Quando perdi você

2008-06-22T18:16:00.000-07:00

me sinto só.

o pouco que me anima

é pouco.

2008-06-08T14:06:00.000-07:00

esquece. pelo menos uma vez, esquece. esse dito, essa frase, essa fórmula, esquece. apaga essa lembrança, risca do diário, queima a fotografia, destrói o baú, mas esquece. esquece... pois agora é fato: amor a primeira vista não existe.

soneto #1

2008-06-04T18:59:00.001-07:00

depois da queda o coice.
eu vos digo que não é
preciso cair para ser
atingido por dor qualquer.

eu queria construir um
soneto, inspirado nos seus
barrocos e na minha lírica
desregrada de moleque.

em seis versos, não
tenho o que dizer de
bom sobre você.

ou em três, explicar
mais uma crise da
existência do meu ser.

2008-06-01T16:19:00.000-07:00

ainda posso contar nos dedos as vezes em que estivemos efetivamente juntos, mas já sofro por você. não sei onde você está, não consigo falar com você e sinto uma enorme vontade de te ver. queria te ter em minha frente agora pra poder dizer tudo que não tive a coragem ou a capacidade de dizer. queria olhar em seus olhos, sem desvios, ver toda sua verdade e deixar você ver a minha. espero discar seu número logo e não mais ouvir o recado de que ele está desligado. talvez me bastasse um de nossos encontros timidamente carinhosos para me acalmar.

o ser seletor

2008-05-26T10:09:00.000-07:00

o que acontece comigo? como eu seria capaz de explicar? me sinto inquieto, exigente e muito seletivo de uma maneira estranha, pois engulo e até tenho prazer, por mais que constatar isso me doa, com coisas ruins, que me ferem a mente por pensar na possibilidade de existencia delas num mundo ideal, pela falta de sentimento ou racionalidade ou os dois assim como a falta de propósito ou a existência de um propósito irreal, exagerado, inventado, fantasiado, forçado, impossível, estúpido, para que as coisas assim sejam, e não, não me afasto disso pois vivo nisso e com isso preciso conviver -então finjo para poder existir- mas sou muito seletivo com pessoas. olho para minha rede de conhecidos, e vejo tantos e inúmeros, números, cabeças, pessoas por quem meu lado sentimental tem grande apreço, e sim, afirmo que de maneira ou de outra quero bem a todos eles, porém minha racionalidade, meu lado cogitans, vem à beirada do palco e de lá olho rosto por rosto, leio em suas legendas cada comportamento, e coisas me ferem a mente de maneira brutal e desconcertante, que me assusta de certa forma, acabondo por me tornar seletivo, /mas/ não, não ignoro as pessoas ou finjo não conhecer, apenas não vejo necessidade de me casar morar junto ter filhos um cachorro e conta conjunta com todas elas -então existo pra poder existir-. tenho amigos sim, são muitos até, mas poucos são os especiais, poucos sabem, poucos sabem ser e sei ser de poucos o que poucos são para mim, e desses poucos, é pouco o que me fere, e justamente por ser pouco, e não ser pouco o que nos aproxima, é que nos poucos eles se encaixam - então existo.

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possivel boa idéia, resultado ruim.
cai no óbvio.

2008-05-20T18:32:00.000-07:00

Glauco Mattoso. Glaucomatoso. Glaucoma. Cegueira total.
Gay. Violentado na infância pelos próprios colegas. Desumanismo. Poeta da Coprofagia.
Underground. Suburbano. Contra cultura. Datilograffiti. Poeta do barrockismo.
Boca do inferno moderno. Podorasta. Pornosianista. Poeta maldito.
Masoquista e fetichista. Seus temas? Transgressivos. Polêmicos.

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seu site:
http://glaucomattoso.sites.uol.com.br/

2008-04-20T14:04:00.000-07:00

consei de me enganar

quero você

...
será que a sorte virá num realejo
trazendo o pão da manhã
a faca e o queijo
ou talvez um beijo teu
que me empreste a alegria...

my time

2008-04-19T10:02:00.000-07:00

está na hora de mudar o guarda-roupa
levar a mala cheia de ilusões
alguns trocados
sair.

andar
subir ao palco
mais um monólogo compartilhado
com todas as minhas dores e confusões.

arranjar um canto pouco duro e seco
morar
viver
minhas próprias motivações e oasis.

sobreviver
como um poeta da vida e seus escritos
um cineasta e seus vislumbres lúcidos
inventar.

cantar
escrever
atuar
criar.

se permitires,

2008-04-18T10:08:00.000-07:00

gostaria de me pronunciar.